Её волосы напоминали редкий шёлк осеннего заката, спадающий волнами на хрупкие плечи, словно пытались укутать её в неведомое тепло воспоминаний. В глазах скрывалась лунная задумчивость, будто она вечно видела иное измерение, где слова текут рекой, а мысли плывут лодками из фарфора.

Она двигалась, как ветер, оставляя за собой запах белых лилий и шёпот забытых легенд, а каждый её шаг казался наброском на холсте старого мастера — неуловимо прекрасным и никогда не завершённым, воплощая нежность, окутанную загадкой, словно этот мир был лишь паузой между её настоящим и будущим, полным обещаний и намёков на нечто большее, чего никто не сможет постичь до конца.