Она двигалась, как ветер, который спешит, но никогда не торопится, оставляя за собой запах белых лилий и еле уловимый шёпот забытых легенд. Казалось, каждый её шаг был наброском на холсте старого мастера — неуловимо прекрасным, но никогда не завершённым.

И вся она — воплощение нежности, окутанной загадкой. Словно этот мир был лишь паузой между её настоящим и будущим, едва уловимым мигом, полным обещаний и намёков на что-то большее, чего никто никогда не сможет постичь до конца.